Не чернилами - кровью, не словами, но болью,

От которой частенько злословлю,

Чем притягивает и чем колется

Нам вдали тут   Русь матушка  помнится...

Не орлами двуглавыми, а  воробышками,

Не прилавком в Елисеевском - коробушками,

Не слезами - проливными ливнями,

И не феней - Сказами былинными...

Не гитарой надрывной - церковным пением,

Колокольным звоном, Божьим веяньем,

Не хмельным -то медком и  не водкою,

Но нетвёрдой по истории походкою...

Не византийским прошлым, не ордынским,

Не запоздалой скорбею славянофильской -

Платочком в рукаве простого сарафана,

Гурьбой девичьей от мороза пьяной...

Не сандунАми - простой прорубью,

Чтоб после только в небо голубем,

Чтобы не в поле, что звалось ходынское,

Иль во что ещё, такое ж свинское...

Не реверансами, не вашеблагородием,

А ярмаркою зимнею Кустодиева,

И лукоморьем с самобранной скатерью,

И колыбельной русской моей матери...

Да,всё это из другого прошлого,

Оболганного, не сказать  бы пошлого,

Где нет, но дОлжно быть Столыпину

На месте депутата  недобритого...

Там начался я, там я и закончусь,

И от молитв в гробу поморщусь,

Ничто не утаивши, ничего с собой не взявши

Ни слова и ни строчки , ладаном пропахших...

Не утаив не спрятав, но желая

Быть с Русью на границе ада с раем,

Оставшись верным деда завещанию

И омываясь  половодием  рахманиновым...

И Скрябиным , и ликами  Рублёва,

И трепетною девочкой  Толстого,

Чтоб в звёзды вглядываясь по-циолковски,

Во дно ручья смотреться как Тарковский...

Нет, не воспеть Русь простыми строчками,

Как не назвать её могилы кочками,

Не замарать её поэмы переписываньем,

А возраст евангельским леточисленьем...

Я прошу об одном лишь у времени :

Не лиши моей памяти бремени

Обо всём, чем  жила моя  Родина,

Моя Русь, праотцами что  пройдена...

Не пером, а нервами, не рунами, но перлами

Чту твой облик, витый терньями,

Клятвой мужественой, да не верною

И забвеньем  дней , наверное