У рынка шёл и клял я время наше,

Замёрзших нищих встретивши у входа.

Увидел кипу книжек догоравших

Зимою в куче мусорных отходов.

Горели «Приключения Гулливера»

И сборники любимые поэтов.

И в лучшее моя померкла вера,

Тревожно обнищанье наше это!

И в этом бед российских подоплёка, -

На рынке нашем стыд иметь негоже.

Вздохнули мы, избавившись от Блока,

Душа спокойна, совесть уж не гложет.

Но что нам лишь еда нужна да ложка, -

Сигнал предупреждающего знака.

Мне стало тяжко, глядя на обложки

Сгоравшие -  Рубцова, Пастернака.

Червонца ж не дадут за книги наши!

Чего держать в дому нам хлам ненужный?!

Великие  застыли, растерявшись,

Невежеством  раздавленные души.