На рваной простыне

раздавленной  зимы

то снег  то клочья  зелени

то лужи

среди взъерошенных кустов

у всех дорог

где  все идут идут

куда-то люди

как войско

но без копий и мечей

а с сумками

или вообще ни с чем

кроме смешных

обиженных  улыбок

прилипших к лицам

словно пластилин

с  которым бог 

лепил живые души

но позабыл

как это получалось

и вылепил

святую простоту.