Вождь

 Догорает  усмешка  на  строгом  лице

его  гладкий  овал   притягателен    дорог  кому-то

а  под  окнами  -  пыль

а  на  окнах  -  горюют  цветы

и  по  улице  строем  шагают  затылки

тот  кто    брил  их

оставив пролет  для  ушей

уже  умер

закопан  в  назначенном  месте

но   нам     неизвестно

где  в  заветной  шкатулке

его  драгоценная  бритва  лежит.