Ничего  не  уходит

пустыня

не  превращается  в  сад

а  остается  лежать  золотым  покрывалом

под  беспощадно  сияющим   солнцем

поскольку

ты  и  сам  остаешься  стоять

посреди  щебетавшего  лета

как  памятник  хмурый

уходящему  дню

у  подножия   новых   веков

на  седом  постаменте  из  пепла

с  рукой

одиноко  протянутой  к  небу

по  которому    тучи  ползут

в  никуда

и  по  прежнему  давят  друг   друга

на  розовом   фоне  заката.