«Пока солдат не похоронен –
Не кончена ещё война»,
Солдат из списков не уволен,
О мёртвых память не полна.
Не упокоены их души,
Пока им места не нашлось
На маленьком кусочке суши,
Не окропленном скорбью слёз.
Им не хватило до победы
Кому-то дней, кому-то лет,
Их с почестями прах не предан,
И гимн над ними не пропет.
Лишь неизвестному солдату
Мерцает памяти огонь,
Да, поминая эту дату,
Заплачет где-нибудь гармонь.

Что принесёт нам день грядущий:
Успех, несчастье или боль,
Метанья жизни нашей сущей,
А может быть сыграет роль
Во всём, что будет с нами дальше
До самых наших поздних лет -
Мы будем становиться старше,
Не повторяя прежних бед.
Возможно, будет наша память
Нам от житейских бурь щитом.
Не будут неудачи ранить –
Ну что ж, спасибо и на том.
............................
Спасибо жизни нашей опыт,
Что я во всём теперь мастак.
Но краем уха слышу шёпот:  
«Не обольщайся – всё не так».

1.
С вершины вниз ведут все тропы
По ним легко сойти в лощины.
Но сколько надо вверх протопать,
Чтобы добраться до вершины!
2.
Когда взобрался на вершину
И хочется всё дальше ввысь,
Забудь фантазий мешанину -
С вершин дорога только вниз.

Нам не годятся европейские лекала -
Характер наш по ним не начертить.
Прав личности, меньшинств нам слишком мало -
Нам непременно в правде надо жить.
Свобода наша не регламент правил,
Для нас свобода – душу через край.
И всё равно, кто нами будет править,
Без правды, справедливости — раздрай.
И не принять своими толстосумов -
Таков нашей религии настрой,
О равенстве привычней русским думать,
Для русского ума «кулак» – не свой.
Доподлинно из Библии известно:
Заказана для них дорога в рай,
Богатства алчущим в аду довольно места,
А хочешь в рай, так бедным всё раздай.
Народу поклонись земным поклоном,
Как принято, бывало, в старину.
И, может, Он простит твою персону,
Привычно всё свалив на сатану.
Возможно, в этом разница с Европой:
Восток не Запад – в нём иная стать.
Как Блок писал: раскосый, скифский топот -
Вот это наша истинная мать.

Стихи – осколки размышлений,
Порою выраженье чувств,
А иногда финал свершений,
Или с души упавший груз.
В них память прошлого скопилась,
Пришла о будущем мечта,
А, может, что-то сотворилось,
Чего не выскажут уста.
И очень редко это пепел,
Набатом бьющий в чью-то грудь,
Или чуть слышный сердца трепет,
Способный жизнь перевернуть.

Есть музыка света и музыка звёзд,
Есть музыка в каплях дождя.
И слышатся звуки в дыхании роз –
И их не заметить нельзя.
Звук в море катается с пеною волн,
Баюкает шелестом трав.
Наш мир, как орган, всеми звуками полн.
Скажите, я разве не прав?

Беда со временем становится печалью,
Печалью долгой по разграбленной земле,
Где брошены дома, а за лесною далью
Нет никого в пустующем селе.
Без стёкол и без рам, как мёртвые глаза,
Глядят окон чернеющие дыры.
Из них на землю падает слеза
По тем, кто был, кто ныне не кумиры.
А выйдешь за деревню – красота:
Луга, леса – глаз оторвать не в силах.
Родные всё, российские места!
Кому же вы, родимые, постылы?

Глаза Земли – озёра гор,
В них бирюзовый отблеск неба,
Бездонность, глубина, простор.
Листвою ветер чуть  колеблет
Вокруг озёр лесную глушь,
Внизу травы склоняет стебли,
Уносит дней минувших сушь,

Ручьи стекают вниз, как слёзы
Из глаз озёр по щёкам гор.
И водопады будто козы
По скалам скачут, как на спор:
Кто лучше, чей прыжок длиннее,
Чья грациозней красота.
Глядишь на этот трюк, немея,
С качелей зыбкого моста.
От брызг воды весь воздух влажен,
Неровен шаг – скользит нога,
Но здесь души своей поклажу
Пополнить можно навсегда.