Нельзя купить здоровье и талант,
Всё остальное мало интересно.
Высокий пост, роскошество палат,
Как правило, не нажитое честно.
Богатство, титул – тоже звон пустой,
Они приходят часто по наследству.
Но лучше нет, когда очаг простой
Окажется случайно по соседству.
Когда родной, привычный с детства кров,
Согреет тело и излечит душу,
И, кажется, что мир не так суров
На этом маленьком, уютном месте суши.
Родной наш дом, родная сторона,
Откуда все идут начала наши:
Любовь, привычки, липа у окна,
С чем с каждым днём мы становились старше.

Вихрь, самум, ураган,
В танце свивается стан.
Ирод Антипа немея,
Танцем пленён Саломеи.
«Что пожелаешь – дарю!
Ты угодила царю.
Хочешь – отдам я дворец!»
«Нет, Иоанну конец!
Голову требую я –
В этом награда моя».
Тут призадумался царь –
Первокреститель не тварь.
Но и, что делать, не знал –
Он же ей всё обещал.
«Ладно. Что будет, то будет»,
И принесли ей на блюде
То, что хотела она,
С критского кубком вина.
Так кончил жизнь пророк,
Тот, кто Мессию предрёк.

Но и убийца Антипа
Умер отнюдь не от гриппа.

Был взрыв миллиарды лет назад, 
Вселенной положив начало -
Всё это время шёл распад
Того единого начала.
Того, что породило мир,
И, разлетевшись на частицы,
Заполнило собой эфир,
Не очертив его границы.
Куда-то всё с тех пор летит,
Презрев законы притяженья.
Мы знаем первый День Творенья -
Кто День Последний сотворит?

На погосте, над вечным покоем,
На высоком, крутом берегу
Ветер в соснах заутреню стонет,
Зарывает надгробья в снегу.
В небе тучи кружат хороводом,
Над землёю пурги круговерть.
Так привычно бегут год за годом,
Заставляя всё в мире стареть.
Лишь проклюнется нежная зелень,
Зацветёт и войдёт в полный рост,
Но, как только всё это созреет,
Что осталось, несут на погост.
На засыпанном снегом погосте,
Как обычно царит тишина.
На земле мы недолгие гости,
Жизнь земная – начало, весна.

Не рожают нынче бабы -
Не престижны дети,
Маловаты, вишь, масштабы
Для престижа эти.
То ли дело равноправье,
Как и у мужчин,
И иметь, конечно, право,
На приличный чин.
И служебную карьеру
Сделать не дадут
Дети, если ты не в меру
Свой отдашь им труд.
Ну, а если уж родились,  
Любит наша знать,
Чтоб чему-то научились,
За границу слать.
Откупаются деньгами
От семьи забот -
Не хотят возиться сами
Раз попутал чёрт.
……………………….
Если зёрна не посеять,
Сорок лет спустя,
Может статься опустеет
Русская земля. 

Они в пустыне сорок лет
Ходили, оставляя след.
Голодными ложились часто,
Так изживая время рабства.
И не могли они найти
Короче этого пути.
Чтоб в древо превратилось семя,
Не мало требуется время.

Купаясь в солнечных лучах,
Как чудны, как прекрасны розы.
Но и они таят угрозы
В своих запрятанных шипах.
И тут же выступят кровинки,
Когда уколешься о них.
Вот так порою ранит стих
С давно заезженной пластинки.

Не кажется ли Вам, друзья,
Что нас обманывают часто.
Что пресса – это род жулья,
А журналисты – это каста.
Нам врут помногу и во всём,
Особенно о нас, о русских.
Мы, видишь ли, не так живём:
Нет толерантности французской,
Немецкой точности в нас нет,
Не любим почему-то геев,
На все свободы есть запрет,
А бизнес только у евреев.
Понятно, что не даром врут -
Весь этот бред всегда проплачен, 
У прессы свой надет хомут
И не бывает в СМИ иначе.
Кто платит, тот и правит бал,
У них, у нас – повсюду в мире,
А платит деньги Капитал,
Готовый нас «мочить в сортире».
Ведётся за умы война, 
За тех, кто больше преуспеет.
Им наша «русская весна»
Ну, вроде, как петля на шее.

Раскрыта физиками тайна,
Развеян застарелый миф:
Взбесился вакуум случайно 
И произвёл гигантский взрыв.
Он в миг разбередил пространство
И создал множество частиц.
С тех пор нет в мире постоянства -
Мир поменял не мало лиц.
То был наполнен водородом,
Потом кострища звёзд зажёг,
Затем пришла иная мода –
Сплелась материя в кружок.
И на одной из тех галактик,
Возле оранжевой звезды,
С какой-то непонятной стати,
Негаданно возникли мы.
Откуда мы – теорий много,
Чтоб разобраться, нужен срок.
Но, если вникнуть в дело строго,
То виноват, конечно, Бог.

Всё слышим: деньги, деньги, деньги -
Богатство ныне правит бал.
Стоят пустые деревеньки,
Народ от бедности устал.
Устал от этих рыл казённых,
Просиживающих в Думе срок,
От их дебатов пустозвонных
(Дебаты есть, да где же прок?)
Нам дела нет до этой власти,
А ей, понятно, нет до нас.
Подальше бы от этой пасти,
От их до денег жадных глаз.
Конечно, это всё не новость -
Известен буржуа оскал.
Ведь деньги разъедают совесть,
Как точит ржавчина металл.