Амбиций не было и нет.

Приняв обычнейшую стойку,

Я напишу автопортрет

И тут же брошу на помойку.

Никто поступок не поймёт.

Во всех делах мы смысл ищем,

Но это - Жизнь, а Жизнь - не мёд,

Она разбавлена говнищем.

Отсюда, вот, и - боль моя,

Моя печаль и строчки эти,

И потому тоскую я

На нашей засранной Планете...

И, не мечтая ни о чём,

Я Темноте иду навстречу,

Себя назначив палачом,

Себя же медленно калечу,

Живу в себе, себя круша,

Болею с детства и смертельно...

Разрушен мозг, но не Душа,

Душа давно живёт отдельно.

Разлука наша - не беда

И даже, может быть - не горе.

Я с Ней встречаюсь иногда

И мы проводим время в споре.

Но только истина проста:

Нам не понять с Душой друг друга,

Она - бессмертна и чиста,

А я скончаюсь от недуга,

В давно не стиранных трусах,

С простой гримасой идиота,

И в поседевших волосах

Блеснёт слезинкой капля пота.

Мой труп по запаху найдут,

Когда он станет разлагаться,

А я творил когда-то тут...

Не поминайте лихом, братцы.

             12.01.2016 г.