Зажглись леса печальными кострами.
Листвою пахнет павшей и грибами.
Попрятались знакомые тропинки.
Берёзки обнажились и осинки.
 
А в небесах курлычет птичья стая,
Простор родного края покидая.
Клин журавлей летит в чужие страны И песнею прощальной сердце ранит.
Я улетел бы тоже вместе с ними
Туда, где лето не пускает зимы.
Но русский – гость нежданный за горами,
И вряд ли осень пахнет там грибами.